O amor não é flor,
não é rosa,
tulipa 
ou orquídea.

É a raiz que sustenta.
Debaixo da terra
que alimenta.

Não é partes.
É um todo,
tudo de uma
vez.

A vida 

gosta de brincar

de morte.

Gosta de sangue

de negro

obscuro

e pérfido.

Pútrido

seja seu nome.

Paradoxal como

eu.

Somos zumbis

do fato de existir.

Por que a vida

é morte.

Gabrielle Abreu.