O que você fez, não sei

Parece até doença.

Me deixa com febre de amor 

e enjôo de paixões.

Você me deixa com esquizofrenia de saudade

Taquicardia de beijos

Sobre a cura, digo:

"Leve-a para longe de mim

sou feliz doente assim."

168 horas de solidão[saudade

É muito amor

para muita distância e

tão pouco tempo.

São quatro horas de amor

por cento e sessenta e oito

de distância

desanimo

saudade,

injusto não?

E dói,

corrói

esse amor que envenena minhas veias

de aço,

que transborda salgado

pelos olhos.

Que permanece nos meus dedos

e não me deixa dormir.

Insônia chamada,

você.

Visitantes

Há um visitante

tarde da noite,

sentado em meu sofá

tomando do meu café

apenas observando.

Esperando

atenciosamente um desvio meu,

para levar-me embora.

Para onde, não sei.

Sepultura, talvez.

Ele é tão negro quanto o céu 

que se estende na janela em sua frente.

Silencioso como uma serpente

que rasteja pela terra molhada.

Molhada com meu próprio sangue, talvez.

Apenas aguarda, observa 

atentamente.

Respira

v-a-g-a-r-o-s-a-m-e-n-t-e.

Levanta-se e vai embora

rapidamente.

Mas enfim,

posso vê-lo.

E depois

nada vejo.

7 minutos.

Em sete minutos, tudo se vai.

Aquilo o que você construiu, cultivou e plantou,

simplesmente quebra, apodrece e cai,

da cesta que é seu corpo.

Seu peito aperta e contrai,

para de bater e alimentar suas veias e artérias suculentas.

E secam, como suas lágrimas da noite antepassada,

molhadas de uísque.

Suas órbitas petrificam e estagnam, 

bem como as pedras no seu rim.

Estagnadas no meio do trajeto para o infinito 

que é fora do seu corpo, já apodrecendo.

E a única coisa que seu corpo vai conhecer a partir de hoje,

é o rigor mortis.

Os vermes roendo a carne do seu rosto,

que tanto o fazia ser como príncipe, narcisista.

Gabrielle Abreu